Vem cá, são três da madrugada e a cada batida de música lembra você. Cada melodia te torna uma enorme poesia, que bate e arrepia.

Ei, será que ainda dá tempo de me desculpar? De colocar a culpa no trânsito caótico, ou no vai e vem de pessoas cheias de afazeres e corações vazios?

Seria óbvio ou uma surpresa você gostar tanto de literatura que de tornou uma? Não qualquer literatura e sim, uma boa e de respeito!

Eu levo a sério, mas você disfarça como canta Djavan e que poderia ser pra gente. É complicado querer algo a mais e você levar na brincadeira.

Eu vou fingir Que o seu cheiro não resistiu às estações grudado nos meus poros Que as minhas paredes absorveram sepulcrais todos os graves de barítono.

Antes dos créditos finais, do último notívago abandonar a poltrona. Antes que as luzes se acendam. Antes do vigia partir com as chaves da entrada principal.