Certas noites, dessas em que me sento pra apreciar o fogo lambendo tudo em volta, a música incidental, o incenso e a vista desimpedida são você.
A sétima menor do mixolídio, o cheiro zen que teria impedido a guerra de Tróia e a extravagância dos prédios de mais de trinta andares.
O álcool é inflamável, soa o grave do narrador na minha mente, continuo derramando da borda enquanto giro a taça, intocável pela ilusão confortável da materialidade.
Abrindo caminho nas labaredas, sinuoso, pontiagudo, rastejando você me vem. Suplicante, quase.
E me envolve e me toma mais rápido que a jiboia do pequeno príncipe.
É claro que visto o chapéu. A carapuça, também, tornando indiscerníveis desejos e recusas, sensações e constatações.
O pensamento serpenteia em traços impressionistas, coisa que detesto. Achei que a decoração cubista me protegeria desses tipos de males do universo. Bobagem.
O fogo já atinge o teto, transpassa as sancas e o lustre de antiquário. Mal vejo qualquer coisa através dele. Como é grande a distância entre o que se sabe e o que se sente.
Ignoro seu pensamento insistente. Ignoro seu desespero e seu autocontrole. Ignoro seu virar de cartas, tanto as das confissões quanto as das promessas. Ignoro o revirar de olhos e os eventuais xingamentos ao que você não consegue tirar de dentro de você.
Que tipo de mestre budista controlaria a mente a ponto de extirpar a recíproca invasão involuntária?
Certas noites, nada certas.
